Retrato

Vi um livro despojado.
Deitado a um canto sumido onde a porcaria toda se junta.
Chorava ali escancarado, 

sem saber onde é que estão as páginas que lhe faltam; 

as que foram subtraídas por alguém com raiva às letras.

Não consegui ficar indiferente e sem perder o momento, 

nem me preocupar com o tipo de livro que era,
agarrei-o pela cintura e sacudi-lhe o sangue pisado.

Disse-lhe sem pudor que mesmo com capítulos órfãos,
ainda lhe posso chamar livro.
Sorriu-me em descanso quando se deu conta do que todos aprenderemos:
Com o tempo todos nós, 

livros ou homens, 

vamos ficando sem muitas das folhas com que começamos.

Mesmo assim ainda somos a soma de tudo.

Um retrato de uma essência. 

Mesmo que seja a sépia.